A Dieta Rochemback

O Sporting participou em muitos dos jogos da bola mais deprimentes que já vi até hoje e acontece que me lembro de quase todos eles. Lembro-me mesmo dum em que levámos um golo do Domingos Paciência, quase no fim, e perdemos com o Porto. Sim, em Alvalade.

Mais jogos deprimentes, menos jogos deprimentes, são tudo jogos, não passa disso. "Mas são deprimentes... ", está bem, não deixa de ser verdade: deprimentes, sim, mas, lá está, jogos.

De maneira que é melhor eu ir fazer outra merda qualquer, por exemplo dormir, em lugar de vir para aqui esparramar o que penso dos problemas dos "órfãos de Nani", ou lá como se chamam os dois rapazelhos que pensam que têm talento para jogar noutras ligas que não sejam a cipriota ou a luxemburguesa (e, mesmo nessas, o Veloso duvido; este rapaz é altamente duvidoso - e do Djaló eu já nem falo, penso que seria titular da equipa feminina de sub-23 dos EUA, se deixasse crescer as mamas até, digamos, ao 32-B, e se crescesse duas polegadas naquele espaço vertical que lhe vai dos calcantes ao penteado, passando pelo escroto), das grandes questões do montenegrino maluco que pensa que tem lugar na equipa (e, já agora, tem; o montenegrino é chalupa dos cornos, mas tem lugar, de caras, aliás é evidente que faltam malucos na equipa do Sporting, toda a gente entende que por cada Pereirinha e por cada Polga tem de haver um Vukcevic, ou um Lisandro, eu diria até que tem de haver um Carlos Martins, mas isso não digo, era o que faltava, dizer palermices aqui), ou do problema do losango complicado, que nem é 4-4-2 nem é bosta nenhuma, porque, para começar, para se jogar com "vértices", e logo com quatro vértices, é preciso ter um sólido que, ao menos, tenha arestas: isto é uma geometria simples, não há arestas, muito menos limadas (e eu gostava que alguém me explicasse por que raio é preciso limar arestas fora do âmbito da carpintaria), logo, por silogismo forçado, não havendo arestas, não há arestas que se toquem, por conseguinte, ó Manu Église de Lapalice, não pode haver vértices.

Pode haver é vórtices; mas agora, com a crise, não sei. Nas crises escasseia quase tudo.

Aquele jogo com o Curral de Moinas Em Amarelo é uma coisa que eu já vi várias vezes mas que, mesmo assim, sempre que vejo outra vez sem ser nos Regionais, me espanta. E espanta-me por quê, ó meus amigos? Espanta-me porque a bola anda ali cerca de noventa e cinco minutos a ser escorraçada - e isto de ser escorraçada passa-se entre quase um batalhão de indivíduos, é desta dimensão a quantidade de "escorraçantes" - de qualquer existência desportiva que possua uma vertente geométrica, ou algébrica, ou filosófica, ou pictórica, ou literária, ou erótica, ou... eu sei lá, enfim, vai isto, "ou cinegética", ou então "que se lixem os pássaros, os passarinhos e passarões, as aves de arribação e os cucos", ou então, eu devia mas era calar-me, "estética", que o futebol possa ter.

Aquilo foi uma (mais uma) mera libertação de energia cinética, tipo "bomba para aí, que o tempo lá passa e esta merda lá há-de acabar e vamos mas é botar mais gel", por parte de indivíduos que, por razões que desconheço - e, já agora, prefiro desconhecer, embora não consiga desconhecer, de facto, mas consigo fazer de conta que desconheço e, para que conste, aperfeiçoo-me nessa merda cada vez mais -, possuem escassa energia potencial para aquele trabalho específico e, eventualmente, mesmo para quaisquer trabalhos ainda mais indiferenciados.

De maneira que sobre isto não falo e vou fazer outra merda qualquer. Por exemplo dormir, que era o que eu já devia ter ido fazer há um bom pedaço sem vos comunicar, até porque também não recebo - nem pretendo receber - comunicações dessas.

Ou destas.

Talvez seja preciso ter trocado umas quantas tardes de Sol por umas horas a jogar Gran Turismo 4 para se compreender que o circuito da Avenida da Liberdade não é uma coisa descabida, muito embora façam falta alguns ângulos rectos que, por exemplo, o circuito de Nova Iorque permite. Talvez não tivesse sido mau esticar o circuito Rua do Ouro abaixo de modo a contornar uns quarteirões, mas entendo que a lomba gigante em que essas estradas se transformaram não permita boas práticas da modalidade. Gostava de perceber como é que as cidades quentes lidam com estas situações. No Calvário o alcatrão junto às paragens de autocarro tem o bonito efeito de uma onda preta congelada a tentar comer o lancil do passeio. Isto e os óbvios buracos são tudo coisas que podiam ser integradas com interesse (estou a falar a sério) numa próxima edição do jogo.

Mas se isto dos carros foi perigoso para a minha saúde, as pessoas praticamente desistiram de mim nos tempos do CM, situação que consegui abandonar quando ainda se podia ir buscar o Pablo Aimar ao River Plate que era um valor seguro e relativamente escondido (aliás, bom ano para compras na Argentina: bem organizado o orçamento ainda era possível trazer o Walter Samuel, o Sorin e o Marcello Gallardo, já mais velhote que os outros mas um bom médio esquerdo e direito). Ainda instalei um FM depois da cisão, mas a magia tinha morrido, para sossego dos meus familiares próximos. A minha última equipa foi esse némesis dos benfiquistas, o PSV, durante oito épocas, sete títulos do campeonato holandês e cinco finais da Liga dos Campeões, todas perdidas.

Só consegui ganhar Ligas dos Campeões com o Benfica e a Naval, na altura um bom clube para se começar da segunda divisão e a concretização da fantasia de pôr a equipa da terra a jogar com o Barcelona em Wembley. À parte disso, de um playoff da Segunda Liga de Básquete com o Ginásio Figueirense e um momento em que num torneio de juniores um rapaz chamado Canita se livrou junto à bandeira de canto de seis jogadores do Benfica e arrancou para a área, nunca sofri ou torci muito pela Naval. Há várias feridas por sarar como não ter conseguido um lugar na equipa de juvenis apesar de tanto trabalho ingrato na posição mais aborrecida da história do futebol (o felizmente abolido central de marcação) ou no primeiro jogo de sempre na primeira Liga, depois de 105 anos sempre abaixo, em estreia contra o Porto, num jogo de bilhetes de 30 euros em casa, ter levado uma tareia como os outros. Amores por resolver.


Há mesmo uma parte cá dentro que lamenta não saber que post é que o Daniel já tinha prontinho para mim se a Naval tivesse espetado um ou dois secos ao Benfica. Terei que viver com isto.

Em Junho de 2006, na segunda-feira seguinte à final de Roland Garros, caí na asneira de me incompatibilizar com a TV Cabo a propósito de uns assuntos e calhou que foi uma daquelas coisas mal acabadas, que ainda hoje me traz chatices e correspondência de várias pessoas da cadeia de cobranças da instituição, desde o rapaz em trabalho temporário ao juíz do tribunal de injunção, missivas que vou respondendo aqui e ali com o que acho ser a justiça do que se passou entre nós e, enfim, estamos nisto vai para dois anos e meio. Não sou um intruja nem me portei mal, mas também não vos vou aqui expôr as minhas razões, até porque a nossa foi uma relação bonita que me levou pela mão por caminhos novos como a banda larga ou noites aparentemente tão bem aproveitadas em frente aos - na altura em que começámos - 39 canais, ou o que era. Deu-se que segui em frente (e a TV Cabo também - acho que até mudou de nome - embora ainda hoje insista e me escreva regularmente) e decidi que passava a ter só quatro canais e um leitor de dvd. Nesse mesmo instante deixou de existir desporto em sinal aberto.

Nunca mais vi uma final (ou um jogo completo) de ténis, nem um campeonato de atletismo ou outra 'qualquer coisa que estivesse a dar', vi com esforço os Jogos Olímpicos e preciso de prever com alguma antecedência o que se vai passar na televisão quanto a futebol. Aconteceu que, sendo a minha televisão um aparelho um bocado moderno não trazia antena de fábrica, pelo que não tenho nenhuma ligada, o prédio também não, e, por sei lá o quê (preguiça?), nunca apliquei oito euros numa antena, que agora são aqueles aparelhos pretos em forma de parabólica. Uso um garfo: um garfo na parte de trás do televisor, com um dos dentes na tomada e ligeiramente torto para apontar para cima dentro do possível. Com esta manigância consigo um serviço de televisão que me permite ver a Dois e a SIC sem restrições de nenhuma ordem (alguns problemas com o som da SIC aos fins-de-semana), a RTP 1 com alguma chuva mas que ainda assim permite ver o Domingo Desportivo nas calmas e a TVI, com um som inatacável, mas praticamente sem imagem. Posso ouvir mas dificilmente vejo os Morangos com Açúcar e consegui a espaços perceber o que se passava no Estádio da Luz neste domingo, entre o que ouvia e o que lia na net (Rogério o minuto-a-minuto do Record é menos divertido mas muito mais competente).

Ouvi o tal cruzamento do Bynia e ouvi uma ou duas subidas, acho que boas, do Sidnei, numa das quais parece que quase rematou (ou passou ao Reyes?). Ouvi pouco do Suazo e ainda me chegou aos ouvidos que o Leo estava fora de forma e, talvez velho. Nunca estive tão pouco preocupado com um assunto como com o assunto do Leo e vou continuar a recusar acreditar no que quer que seja até ver com os meus olhos. Ouvi também fontes mais engraçadas (no sentido de que é uma pessoa que tem mesmo muita piada) a dizer que "o Reyes não consegue passar em velocidade um defesa esquerdo da II Liga com duas horas de jogo nas pernas", o que é um outro problema que me tem tirado o sono de uma forma que não queiram saber, como se eu não estivesse já conformado desde o Poborsky, para não dizer do Paneira, que o Benfica é uma equipa que se recusa a ter médios e extremos que centrem na linha. Pode ser que a situação se complique um pouco mais se também não houver laterais que o façam, mas mesmo nessa situação continuo a ter um sono por medicar. Sei bem do valor que o maradona atribui a um centro bem esgalhadinho, tal foi o terror que uma vez transmitiu naqueles primeiros seis meses do Nélson aqui há dois anos e que ainda lhe hão-de valer (ao Nélson) uma carreira inteira com ordenado na conta ao fim do mês. Mas se esse é, como parece, o único cavalo que tens contra o Reyes, meu querido, pode ser que ainda venhas a ter chatices sérias com um gajo que é espanhol, tem 1,75m, não perde a bola (se não estiver a correr para a linha de fundo, acção que não compreendo porque é que ainda acontece meia-duzia de vezes por jogo), e cujos pezinhos fazem passes (não vou falar aqui de remates), de preferência no meio de quatro gajos, que ainda te vão ser responsáveis por mais umas quantas intoxicações se não te pões a pau. As melhoras.

Devido a uma pluralidade de razões verdadeiramente vukceviquiana, há mais de duas semanas que não consigo assistir a um único evento desportivo em directo, pelo que o impacto das sucessivas desgraças tem sido amortecido por sucessivas almofadas de atraso informativo. O Portugal-Albânia, por exemplo, não me fez verter um único insulto. As primeiras novidades que tive do jogo (nem me lembrei que estava a ser transmitido na televisão) chegaram a 5 minutos do fim, cortesia do fabuloso serviço de relatos em tempo real do Mais Futebol, cujos excertos relevantes passo a transcrever:

85 - É oficial: não entra mesmo! Quaresm serve Nuno Gomes que, de calcanhar isola Nani, mas o extremo atira para defesa de Begaj!!

88 - A bola não entra!! Remate de Ronaldo, de fora da área, mas ao lado!!

90 - Portugal não saiu do Nuno frente à Albânia e sai do relvado debaixo de um coro de assobios do público

O facto de Portugal não ter saído do Nuno em dois jogos seguidos foi acolhido com alarme em vários sectores. Não tendo visto nenhum dos Nunos em questão, apenas me posso dar por satisfeito com a falta de um lateral-esquerdo de raíz na selecção A (assumindo que o Antunes vai continuar a sua tranquila progressão até ao estado Paulo Torres). A ausência de um lateral-esquerdo implica uma opção suicida a menos no reportório táctico do actual regime. Se houvesse para aí um qualquer Tiago Pinto a titular nos três grandes, com hipóteses de ser chamado regularmente à selecção e de ser regularmente substituído por um extremo ao intervalo, o Nuno contra a Albânia podia perfeitamente ter sido desfeito pelo lado errado.

(Também fui incapaz de assistir ao desfazer do Nuno do Sporting em Leiria, ocupado que estava a percorrer Lisboa de uma ponta à outra num táxi que conseguiu atravessar a Avenida da República em menos de quarenta segundos, ignorando três sinais vermelhos: “Não se preocupe que isto é largo, dá sempre tempo para um gajo se desviar”.
Mas há coisas das quais um gajo não se consegue mesmo desviar. Creio que estão reunidas todas as condições para fazer de Vukcevic o Afonso Martins da sua geração. Haja vontade política; com o meu voto já contam.)

Este jogo preocupa-me. Já lá vai o tempo em que o Porto eliminou estes soviéticos na falecida mas honrada Taça das Taças.

Eu gostava da Taça das Taças, havia as Taças e havia, depois, a Taça das Taças, para mim isso queria dizer que era a melhor Taça de Todas: se não, não lhe chamavam assim.

Ainda por cima o meu Pai dizia-me que a tínhamos ganho uma vez, ao MTK. Por falar nisso, que será feito do MTK? Na altura, a Hungria tinha equipas boas, o Vasas de Budapeste era fodido, também, e o Honved, valha-me Deus, isto para só falar de equipas que nos eliminaram por esse tempo fora, o Ferencvaros acho que não nos eliminou, mas não sei, desses não me lembro. Enfim, o Sporting até já foi, uma vez, eliminado pelo Karl Zeiss Jena, eu era puto mas lembro-me, até porque era dado às lentes, embora nada disso seja comparável à "chapa seis" que o Porto levou no AEK, ou aos sete que o Benfica mamou em Vigo.

Siga a marinha. Vinte e quatro ou vinte e cinco anos depois, o Shakhtar (WAXTAP em cirílico, pelos vistos) tem agora muito menos jogadores cujos nomes terminem em "ov", "enko", "uk" e, mesmo, "villi" ou "adze" (que é para os georgianos que eventualmente lá jogassem na altura, embora eu continue a pensar que não havia lá disso, nos idos de 1983-84, porque os georgianos estavam quase todos no Dinamo de Tblilissi - ou de Tiblissi, para o Gabriel Alves).

Agora uma pessoa vê os tipos - no ano passado - contra o Benfica e, evidentemente, liga pouco. Nem lhe passa pela cabeça ligar a uma equipa chamada Waxtap, ainda por cima a jogar com o Benfica. Valha-me Deus: eu já fui ver um Santa Clara - Estrela da Amadora, mas enquanto me lembrar... Quando, por que carga de água, é que a gente pensa que nos vai calhar alguma vez uma equipa com esse nome? Waxtap? Nunca! Pois, mas já está e é para breve. E depois começamos a lembrar-nos dos gajos melhor, daquele contra-ataque venenoso na Luz, e começamos a pensar "e se os waxtapianos nos fazem o mesmo que fizeram aos lampiões?".

Eu bem sei que foi na Luz, fora de casa deles, mas eu sei lá se eles não nos enfiam um "pinhão" na casa deles também? Um soviético é do caraças, às vezes.

Reparem: eles iam empandeirando o Barcelona e nós, com o Barcelona, tanto podíamos ter empatado (se tivéssemos uma mija daquelas redentoras, daquelas que parece que a bexiga é um "jerrican" de 8 litros com paredes de grande compliance) como podíamos ter levado cinco ou seis (se as coisas se tivessem passado de maneira mais normal). Ora eles, o Waxtap, bem sei que foi em casa - e lá está, eles jogam melhor fora, apesar de tudo -, andaram ali a pôr o Barcelona em sentido muito tempo.

Eu não tenho grande fé neste jogo, que me desculpem os meus amigos sportinguistas. Não tenho.

Fui ver os nomes dos gajos, saltei os que são ilegíveis por analfabetos funcionais como eu e vi, lá, além do Rat (romeno e competente, muito rápido, abana o Veloso ou o nosso patrono Rochemback, ou ambos ao mesmo tempo, mas isto, palavra de honra, é abaná-los quer à ida quer à vinda) e do Srna (croata e competente; e sabidolas, atenção, já vira frangos há mais de dezoito meses, atenção, admira-me o Benfica não o ter ido buscar), o Ilsinho, o Brandão (que é aquela espécie de Adebayor em piorado, mas que faz o Yannick parecer o Mido, em pequenino), o Fernandinho (que tem um excelente nome para a bola), o Jadson (que tem uns pés excelentes, pelo menos calçados de chuteiras, isto porque me lembrei agora que há pessoas com relativa habilidade para a bola mas que possuem pés perfeitamente destroçados e relativamente pequenos - basta irem ali ver e lembrarem-se de ir medir um livro qualquer, dos que têm na estante, um dos da Editora Livros do Brasil, para perceberem ao que me refiro) e, ainda por cima, o alternativo Luiz Adriano. Chamei-lhe alternativo porque o confundo sempre com o Luís Fabiano, embora me pareça que este (o Fabiano) é menos fenomenal e mais ridículo (boxeia à "sapatada" sempre que apanha um uruguaio com cara de mau).

Meus amigos: com o Dunga, qualquer destes individuos é candidato a jogar pela selecção do Brasil. Isto é obra. Mesmo o Srna e o Rat? Sim, mesmo esses. Com o Dunga? Mesmo esses. Até o Piatov.

Vamos mas é ter muito cuidado com isto. Não se ponham aí a pensar que lá porque apanhámos o Dinamo de Kiev por alturas da sesta deles, no ano passado, e lá porque estes tipos do Waxtap vão atrás deles, este ano, no campeonato soviético (eu, em matérias de campeonatos, da Alemanha para lá é tudo soviético, excepto a Polónia: gosto muito do Lech Poznan, não sei explicar isto, são mineiros, e eu admiro quem trabalha em profundidade, o que não é o caso de José Sócrates, também era o que faltava, é engenheiro mas não é de minas), não se ponham aí com leviandades que vos impeçam de prever que, às tantas, vamos levar na quarta-feira uma tareia premonitória daqueloutra que pode vir a acontecer-nos em Curral de Moinas, ou em Paços de Ferreira, ou lá onde vamos levar a passear o Veloso e o nosso patrono, no domingo que vem.

Muito cuidado com isto.

Esta foto, nada má, apresenta dois senhores de fato, visivelmente entusiasmados com o regresso à infância. O da esquerda é conhecido, no seu condomínio, como o sexto beatle e o outro transporta, com a mão esquerda (a direita está zangada, também se vê), um pequeno caderno onde se pode encontrar, numa das primeiras páginas e em letra miúda, nervosa, um soneto intitulado «Jardel, mon amour et ma mort». Ao meio, em calções, um rapaz especialista em serenar os ânimos tenta serenar os ânimos. E lá ao fundo, bem lá ao fundo (agora é que é bonito): uma fracção desfocada de moldura humana.

Não queria andar os dias nisto, mas deu-se que no sábado foi transmitida a mais importante peça de reportagem da selecção na Suécia, quando o Nuno Luz meteu o Magnusson em directo. Desde que o vi a levar com sacos carregados de urina do norte do país enquanto continuava a falar para as câmeras, que achei que este rapaz (o Nuno Luz) seria sempre uma garantia de grandes momentos televisivos. Mesmo quando passou para peças mais tranquilas, como na situação em que, numa pousada em Óbidos no estágio do Euro 2004, descrevia a textura e grau de dureza das almofadas dos quartos dos jogadores, soube sempre tirar partido da situação ("Petit, está pronto para fazer cara feia aos adversários?/oh!, eu não tenho cara bonita") e encontrar, não digo motivo de reportagem, mas uma pequena demonstração da dificuldade do seu trabalho. O Nuno Luz, quando está a decorrer um jogo de futebol, é um repórter de campo, que são aquelas pessoas que durante o tempo da partida avaliam a expressão (tranquilo/inquieto) e a posição (sentado/de pé) dos treinadores e que no fim do jogo procuram outros motivos de reportagem junto dos intervenientes, sendo que infelizmente não há Rui Costas suficientes que respondam que não têm como saber como está o ambiente no balneário porque ainda estão no relvado. A grande referência da reportagem de campo será possivelmente o Bernardino Barros, que me provocou sempre sentimentos contraditórios profundos, dado que por um lado o Carlos Daniel demonstrava nos relatos uma estima sincera pelo seu parceiro repórter de campo, e por outro lado era o Bernardino Barros. Já quem sempre me pareceu trabalhar completamente sozinho foi o Nicolau de Melo, no fundo um homem que fazia o trabalho do repórter de campo mas lá em cima na cabine da imprensa.

O que me trouxe aqui não era nada disto, mas o Índice de Massa Corporal actual do Magnusson (suponho que na casa dos 34,5), o seu cabelo escuro e a carreira do filho no Hóquei no Gelo profissional, bem como uma história que eu tinha sobre um rapaz da minha rua que viria a ser taxista e que era um entusiasta militante de dois jogadores: o Magnusson, de quem recebeu um autógrafo depois de o abordar à saída do estádio a guiar um Saab 900, e o Yuran, também chamado de Iuran por alguma imprensa, de quem sofreu o mais sincero desgosto de amor que alguma vez vi abater-se sobre um homem, quando ele se mudou para outro clube.

A vida não tem corrido mal nestas duas semanas e aparentemente sou um benfiquista mais crescidinho desde a última vez que achei que a vida não andava a correr mal (anos) porque, à parte o sorriso parvo, tenho contido as euforias, o que também me faz sentir um bocado um merdas, que confunde calo com medo, sobretudo em dias de jogos, sobretudo jogos com equipas como o Leixões (tem havido anos difíceis, compreendam).

O Benfica, que saiu destas duas semanas da melhor maneira possível, teve sorte, que é um factor essencial e muito subvalorizado em períodos destes. Menos sorte com o Nápoles, que foi uma equipa fraquinha, não tão esperta como parecia e que não joga catenaccio nenhum (eu gosto tanto dos italianos a jogar à bola), apesar de ter resolvido fazer umas coisas com luvas e atacadores das chuteiras que à distância têm piada. Com o Sporting tivémos mais sorte, sobretudo na primeira parte, e tivémos Quique Flores e Paulo Bento na segunda. Ter segundas partes melhores do que as primeiras deixa-me muito descansado, mesmo que revele a ingenuidade actual do Benfica que é sempre surpreendido por alguma coisa com que não contava e que depois, na segunda parte, abre os flancos de uma forma, provavelmente ainda mais irresponsável, mas que enquanto acontecer ter o Yebda (uma pessoa que só tem 77 kgs, enfim) e o Katsouranis e, em último caso, aquela canalha imberbe na defesa, pode ir fazendo coisas destas sem que aconteçam hecatombes. Isto é tudo um bocado infantil, e até pode vir a dar chatices, mas aqueles de nós que um dia estremeceram, como quem recebe a notícia de uma doença má, quando o Ivic anunciou os planos de reduzir a largura do campo no Estádio da Luz, são arruaceiros que baste para querer de volta uma equipa que jogue em casa para descoser as costuras dos adversários pelos lados. Ando para aqui neste blogue sozinho e não preciso de mais do que ver a equipa do Benfica a perder o respeito por toda a gente. O respeito pelo valor do adversário é das coisas mais idiotas que alguma vez se inventou no futebol.

Ainda não percebi muito bem o registo disto. Peço, mesmo, desculpa, pela rima tosca da parte final da minha primeira frase.

Eu sou sportinguista e acho que o Sporting é o melhor clube do mundo mesmo quando leva do Barcelona e do Benfica e ganha, apenas, ao Belenenses e ao Basileia. Tudo clubes cujos nomes começam por "B". Faltará o Bschacktar e, antes disso, o Bporto, para desfazer ou prosseguir esta saga de iniciais?

Não sei.

Sou, de certeza, o mais velho dos amigos que me convidaram a escrever aqui sem sequer me conhecerem.

De certeza.

Ora vejam: em 1980, ou seja, há 28 anos (e atenção, já me morreu uma miúda de 28 anos, com um cancro no estômago, deixou de respirar exactamente no dia em que o Sporting devia ganhar, em Alvalade, ao CSKA de Moscovo, e não ganhou, e eu só vi a segunda parte, só vi os golos deles, foi uma derrota total, um vinagrete que me soube a quimioterapia paliativa pelos cornos abaixo), há 28 anos, dizia eu, eu era o defesa direito titular indiscutível e polivalente, como um dia hei-de contar-vos detalhadamente (se me deixarem), da equipa de futebol do 2º ano de Medicina da Universidade do Porto. Jogavam-se as vidas, por essa altura, no campo do CDUP, que era um relvado "consoante". Consoante chovia ou não, o relvado variava entre o pelado com ervas e o ervado propriamente dito.

Sou, também, pouco liberal. Detesto a economia de mercado. Mercado, para mim, é ir ao peixe, aos cogumelos e à hortaliça.

Sou conservador. E pouco conservado. Tenho, aos quarenta e oito anos, os mesmos vícios e virtudes que tinha aos vinte. Ou seja: pouca coisa de ambos.

Não perceberei mais da bola do que pessoa nenhuma, sobretudo do ponto de vista das pessoas todas que cuidam perceber dela, da bola. Outrossim - sabe-me bem escrever isto, "outrossim", fora do meu espaço íntimo, sim (outro caralho doutra rima) -, quem me conhece bem, sabe que nunca separei a bola das outras coisas que há sem ser a bola, se é que as há. Falo dessas minudências tipo "tenho dores e tu estás a olhar para mim com pena, quero que se foda a tua pena, escreve essa merda a fogo no escroto!", e que é essa singela falência pessoal "inseparativa" que me prejudica do ponto de vista do "assertivismo futebolístico", se é que se pode dizer assim.

Sou caucasiano, embora um bocadinho acastanhado da tez, peso 90 quilos e meço-me todos os dias. Dá-me sempre, a medição, por muito que me agache, entre os 182 e os 184 centímetros. Isto, evidentemente, teso.

Claro, isto são os emprestados biométricos de besugo, que os dados têm sempre seis faces e eu tenho uma só.

Para começarmos bem: o Sporting vai ganhar amanhã ao Porto e o filho duma grua do Rochemback, que não marcará golo nenhum, vai ser titular...

Tirando a noite de sábado em que posso ter-me excedido um nadinha sem razão, tenho sido simpático com os sportinguistas e hoje até nem vi a segunda parte do jogo por causa das coisas. Durante a manhã falei com dois deles que não fizeram outra coisa que não contar-me que não esperavam nada do jogo com o Basileia, isto é, esperavam o pior. Aliás, na verdade ouvi uma coisa ainda mais extraordinária: o maior receio vinha do que poderia vir a acontecer aos jogadores após o resultado. Isto fez sentido por uns segundos, mas percebi pouco depois que há medo do que possa acontecer a uma equipa do Sporting a seguir a um jogo independentemente do que se passar em campo. Não há nenhum resultado que sossegue aquela gente.

No Porto, por exemplo, é indiferente para qualquer atleta o que tenha acontecido no último jogo. Desde que a direcção lhes apresente todas as semanas o vídeo das suas famílias sequestradas em que exibam um jornal do dia, eles tratam de aparecer em campo e fazer o que lhes pedem.

O Benfica vive do jogo seguinte, em que por vezes chegamos mesmo (sim, sou eu) a decidir antecipadamente qual vai ser o resultado e preferimos não ver o jogo. Eu vivo num estado permanente de terror de qualquer jogo em que o Benfica participe, sobretudo se puder ganhar. Deve ter havido três jogos ao todo em que me convenci que a equipa estava a jogar melhor que o adversário (um dia digo quais foram). De resto, não há nenhum jogo em que aceite que estamos a dar baile.

Convinha ficar claro que desde que eu vi o Toni, por sistema, a tirar os dois laterais em simultâneo a dez minutos do fim e segredar umas coisas ao Isaías, que me convenci que o mais natural é ganhar o jogo, seja qual for o resultado àquela altura. Fui ver jogos daquele plantel do Artur Jorge com o Milão descansadíssimo quanto ao resultado (por acaso perdemos), mas o meu problema é o baile. Tenho uma incapacidade total de compreender que o Benfica está a jogar bem. Quanto a resultados, fui também ver o jogo da segunda mão com o Bayern de Munique depois de levarmos quatro secos lá, com a certeza absoluta que davam a volta e não fui ver o jogo da segunda mão daquela eliminatória com o Celta porque estive de cama quinze dias com uma broncopneumonia e tinha o trabalho de fim de curso para entregar. Isto para dizer que vou ao estádio amanhã e vou passar o jogo a olhar para o Reyes e ver se me consigo enganar a mim próprio e convencer-me que a vitória por 3-0 foi justa.